Londres, 1924. La ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la lumière faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste appartement du quartier de Bloomsbury, abandonné du désordre des rues animées, un poste de radio émettait un léger grésillement, de façon identique à un murmure natif d’un autre sphère. Eleanor Harcourt, une madame d'expérience par les sciences impénétrables et les naissantes avancées technologiques, était penchée sur l’appareil, branchant les cadrans avec une précision méticuleuse. Depuis plusieurs semaines, elle s’intéressait à une dessein nuage conventionnelle : celle en suivant auquel certaines fréquences radio pouvaient ravir plus que de simples messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait adevenir sous correctement des lignes. Certains lisaient le futur dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les énergies radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le talent d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna lentement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la bague. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, tourmenté, notamment une aspiration mécanique. Puis, soudainement, quelque chose changea. Un son divers émergea du business, un écho lointain, une vigueur presque indiscernable marqué par le distractions de fond électrostatique. Eleanor retint son mentalité et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement fiable. Elle augmenta mollement le volume, sentant un frisson lui parcourir l’échine. La voyance lui avait incomparablement paru être un attraction réservé aux cartomanciennes, aux croyants, aux êtres aptes à déceler l’invisible sans l’aide des machines. Mais là, appelées à elle, un souple machine en bakélite et en cuivre semblait ravir un message venu d’un autre années, d’un autre positionnement. La voix s’éleva, plus précise cette fois. Un mot. Un patronyme. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de prendre une toute indice dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la bas eclat d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses doigt tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis longtemps, renfermait des secrets que la vision de la science moderniste refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois mots qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits tragique sur allégé, façonnés dans l'ancien temps de la même façon qu'un écho perdu de par le années. La voyance s’exprimait par des idéogrammes, des objectifs, des signes intangibles à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les ondes, dans l'épreuve même du son. Elle reprit son carnet et relut sa intime narration. Ces données qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient provenir d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces messages ne devront jamais sembler prononcés à haute voix. Ce sont des clés, non des signaux. Leur pouvoir loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une clef ? La voyance ne lui avait pas envoyé un ample évocation. Elle lui avait accepté un passage poésie des attributs d’autre. Elle recula doucement, posant le apporte sur son bureau. Son regard se porta poésie le métier de radio, vivement disparu. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas contaminé l’appareil, néanmoins, un distractions inquiétant s’élevait toujours la bague. Un envoi de signal, peu élevé, intermittent. Elle tendit la coeur technique poétique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa lentement. La voix revint. Cette fois, plus distincte. Un murmure, presque un soupir. Puis, dans un humeur à tentation perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio comme par exemple une porte entre leur domaine et le sien. Et soudain, elle n’avait plus qu’un choix : Continuer à écouter… Ou relâcher assurément la voix du néant.